Dalton Trevisan

Dalton Jérson Trevisan (Curitiba, 14 de junho de 1925) é um escritor brasileiro; É reconhecido como um importante contista da literatura brasileira por grande parte dos críticos do país, eu particularmente adoro seus contos, muito envolventes, que me fazem refletir, leio seus contos e na minha imaginação vou construindo um cenário e seus personagens e quando vejo...afff...me sinto dentro do conto, tipo enquanto conta o conto o conto me encanta, meu preferido é o dos Dois Velhinhos.

Encontrei alguns se interessar leiam.

Dois Velhinhos 

Dois pobres inválidos, bem velhinhos, esquecidos numa cela de asilo. 

Ao lado da janela, retorcendo os aleijões e esticando a cabeça, apenas um podia olhar lá fora. 

Junto à porta, no fundo da cama, o outro espiava a parede úmida, o crucifixo negro, as moscas no fio de luz. Com inveja, perguntava o que acontecia. Deslumbrado, anunciava o primeiro: 

— Um cachorro ergue a perninha no poste. 

Mais tarde: 

— Uma menina de vestido branco pulando corda. 

Ou ainda: 

— Agora é um enterro de luxo. 

Sem nada ver, o amigo remordia-se no seu canto. O mais velho acabou morrendo, para alegria do segundo, instalado afinal debaixo da janela. 

Não dormiu, antegozando a manhã. Bem desconfiava que o outro não revelava tudo. 

Cochilou um instante — era dia. Sentou-se na cama, com dores espichou o pescoço: entre os muros em ruína, ali no beco, um monte de lixo. 

Texto extraído do livro "Mistérios de Curitiba", Editora Record — Rio de Janeiro, 1979, pág. 110.

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Em Busca da Curitiba Perdida 

Curitiba, que não tem pinheiros, esta Curitiba eu viajo. Curitiba, onde o céu azul não é azul, Curitiba que viajo. Não a Curitiba para inglês ver, Curitiba me viaja. Curitiba cedo chegam as carrocinhas com as polacas de lenço colorido na cabeça - galiii-nha-óóó-vos - não é a protofonia do Guarani? Um aluno de avental discursa para a estátua do Tiradentes. 

Viajo Curitiba dos conquistadores de coco e bengalinha na esquina da Escola Normal; do Jegue, que é o maior pidão e nada não ganha (a mãe aflita suplica pelo jornal: Não dê dinheiro ao Gigi); com as filas de ônibus, às seis da tarde, ao crepúsculo você e eu somos dois rufiões de François Villon. Curitiba, não a da Academia Paranaense de Letras, com seus trezentos milhões de imortais, mas a dos bailes no 14, que é a Sociedade Operária Internacional Beneficente O 14 De Janeiro; das meninas de subúrbio pálidas, pálidas que envelhecem de pé no balcão, mais gostariam de chupar bala Zequinha e bater palmas ao palhaço Chic-Chic; dos Chás de Engenharia, onde as donzelas aprendem de tudo, menos a tomar chá; das normalistas de gravatinha que nos verdes mares bravios são as naus Santa Maria, Pinta e Nina, viajo que me viaja. Curitiba das ruas de barro com mil e uma janeleiras e seus gatinhos brancos de fita encarnada no pescoço; da zona da Estação em que à noite um povo ergue a pedra do túmulo, bebe amor no prostíbulo e se envenena com dor-de-cotovelo; a Curitiba dos cafetões - com seu rei Candinho - e da sociedade secreta dos Tulipas Negras eu viajo. Não a do Museu Paranaense com o esqueleto do Pithecanthropus Erectus, mas do Templo das Musas, com os versos dourados de Pitágoras, desde o Sócrates II até os Sócrates III, IV e V; do expresso de Xangai que apita na estação, último trenzinho da Revolução de 30, Curitiba que me viaja. 

Dos bailes familiares de várzea, o mestre-sala interrompe a marchinha se você dança aconchegado; do pavilhão Carlos Gomes onde será HOJE! só HOJE! apresentado o maior drama de todos os tempos - A Ré Misteriosa; dos varredores na madrugada com longas vassouras de pó que nem os vira-latas da lua. 

Curitiba em passinho floreado de tango que gira nos braços do grande Ney Traple e das pensões familiares de estudantes, ah! que se incendeie o resto de Curitiba porque uma pensão é maior que a República de Platão, eu viajo. 

Curitiba da briosa bandinha do Tiro Rio Branco que desfila aos domingos na Rua 15, de volta da Guerra do Paraguai, esta Curitiba ao som da valsinha Sobre as Ondas do Iapó, do maestro Mossurunga, eu viajo. 

Não viajo todas as Curitibas, a de Emiliano, onde o pinheiro é uma taça de luz; de Alberto de Oliveira do céu azulíssimo; a de Romário Martins em que o índio caraíba puro bate a matraca, barquilhas duas por um tostão; essa Curitiba não é a que viajo. Eu sou da outra, do relógio na Praça Osório que marca implacável seis horas em ponto; dos sinos da igreja dos Polacos, lá vem o crepúsculo nas asas de um morcego; do bebedouro na pracinha da Ordem, onde os cavalos de sonho dos piás vão beber água. 

Viajo Curitiba das conferências positivistas, eles são onze em Curitiba há treze no mundo inteiro; do tocador de realejo que não roda a manivela desde que o macaquinho morreu; dos bravos soldados do fogo que passam chispando no carro vermelho atrás do incêndio que ninguém não viu, esta Curitiba e a do cachorro-quente com chope duplo no Buraco do Tatu eu viajo. 

Curitiba, aquela do Burro Brabo, um cidadão misterioso morreu nos braços da Rosicler, quem foi? quem não foi? foi o reizinho do Sião; da Ponte Preta da estação, a única ponte da cidade, sem rio por baixo, esta Curitiba viajo. 

Curitiba sem pinheiro ou céu azul pelo que vosmecê é - província, cárcere, lar - esta Curitiba, e não a outra para inglês ver, com amor eu viajo, viajo, viajo. 

O "Vampiro" fala de sua cidade. Texto extraído do livro "Mistérios de Curitiba", Editora Record, Rio de Janeiro, 1979, pág. 84. 

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O Negócio

Grande sorriso do canino de ouro, o velho Abílio propõe às donas que se abastecem de pão e banana: 

— Como é o negócio? 

De cada três dá certo com uma. Ela sorri, não responde ou é uma promessa a recusa: 

— Deus me livre, não! Hoje não... 

Abílio interpelou a velha: 

— Como é o negócio? 

Ela concordou e, o que foi melhor, a filha também aceitou o trato. 

Com a dona Julietinha foi assim. Ele se chegou: 

-- Como é o negócio? 

Ela sorriu, olhinho baixo. Abílio espreitou o cometa partir. Manhã cedinho saltou a cerca. Sinal combinado, duas batidas na porta da cozinha. A dona saiu para o quintal, cuidadosa de não acordar os filhos. Ele trazia a capa de viagem, estendida na grama orvalhada. 

O vizinho espionou os dois, aprendeu o sinal. Decidiu imitar a proeza. No crepúsculo, pum-pum, duas pancadas fortes na porta. O marido em viagem, mas não era dia do Abílio. Desconfiada, a moça surgiu à janela e o vizinho repetiu: 

— Como é o negócio? 

Diante da recusa, ele ameaçou: 

— Então você quer o velho e não quer o moço? Olhe que eu conto! 

— Espere um pouco — atalhou Julietinha. — Já volto. 

Abriu a janela, despejou água quente na mão do negro, que fugiu aos pulos. 

A moça foi ao boteco. Referiu tudo ao velho Abílio, mão na cabeça: 

— Barbaridade, ô neguinho safado! 

O vizinho não contou e o cometa nada descobriu. Mas o velho Abílio teve medo. Nunca mais se encontrou com Julietinha, cada dia mais bonita. 

Textos extraídos do livro "Mistérios de Curitiba, Editora Record - Rio de Janeiro - 1979, págs. 73 e 103.

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Criança

Dalton Trevisan 

— Tua professora ligou. De castigo, você.

 Beijando na boca os meninos. Que feio, meu filho. Não é assim que se faz. 

— ... 

— Menino beija menina. 

— Você é gozada, cara. 

— ... 

— Pensa que elas deixam? 

oo0oo 

Ele sai do banheiro, a toalha na cintura. 

— Pai, deixa eu ver o teu rabo. 

É a tipinha deslumbrada no baile da debutante de três anos. 

— Rabo, filha? Ah, sei. O bumbum do pai? 

— Seu bobo. 

— ... 

— Esse pendurado aí na frente. 

oo0oo 

O pai telefona para casa: 

— Alô? 

— ... Reconhece o silêncio da tipinha. Você liga? Quem fala é você. 

— Alô, fofinha. 

Nem um som. Criança não é, para ser chamada fofinha. Cinco anos, já viu. 

— Oi, filha. Sabe que eu te amo? 

— Eu também. 

"Puxa, ela nunca disse que me amava". 

— Também o quê? 

— Eu também amo eu. 

Textos extraídos do livreto "Crianças (seleção)", editado pelo próprio autor em Curitiba (PR), 2001, págs. 5, 15 e 31.

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(O Vampiro de Curitiba)

Dalton Trevisan 

— O amor é como uma corruíra no jardim — de repente ela canta e muda toda a paisagem. 

— Aos quarenta anos você pede menos que Diógenes, nem reclama da sombra de Alexandre na soleira do tonel. 

— Ele manda e desmanda no vento. Ralha com a chuva. Castiga o raio. Silencia o protesto do trovão. Só pela velha não é obedecido. 

— O vaga-lume risca um fósforo outro mais outro sem acertar a chave na porta. 

— Cinqüenta metros quadrados de verde por pessoa de que te servem se uma em duas vale por três chatos? 

— Corta essa cara. De que serve fazer bem uma gaiola se nenhum passarinho quer entrar? 

— Espiou-a encher o copo no filtro, sorver a metade e deixar o resto. 

— Essa aí nem beber água sabe. 

— Ai de Sansão, fosse bom amante, não o trocaria Dalila por um filisteu qualquer. 

— O velho na agonia, no último gemido para a filha: 

— Lá no caixão... 

— Sim, paizinho. 

— ...não deixe essa aí me beijar. 

— Chorando baixinho, o velho disca todas as combinações possíveis. Mas não acerta o número da própria casa. 

— A velhinha meio cega, trêmula e desdentada: 

— Assim que ele morra eu começo a viver. 

— Quem lhe dera o estilo do suicida no último bilhete. 

— Em agonia, roncando e gemendo, afasta a boca medonha da velha: 

— Só me beije depois de morto. 

Mini-histórias extraídas do livro "Ah, é?", Distribuidora Record de Serviços de Imprensa - Rio de Janeiro, 1994,

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